En la puerta de la eternidad

 

En pijama azul, junto al fuego, sentado en la silla, el viejo esconde sus arrugas. Se duele a sí mismo entre sus manos gastadas. Sus zapatos se sujetan al suelo mientras tal vez el alma lucha por no salir de su arca.

En Vincent van Gogh

EL BUEY MANSO

 

Hacía bueno. Por eso no me extrañó escuchar el barullo que venía del Obradoiro. Apenas quedaban tres minutos para las cuatro y en el estómago sentía el torbellino de la ansiedad por la certeza de que llegaría tarde.

Lamentaba la idea que había tenido de pasar por la facultad de Económicas a saludar a Ana y a Marcos y luego, tener que echar a correr Xoan XXIII hasta llegar al callejón de Val de Dios.

No me quedaba tiempo para ensoñaciones. A pesar de que caminar en paralelo a los muros de San Martiño Pinario me hacían experimentar una sensación de abrazo con la roca que había servido para construir la almendra de la ciudad.

Al principio de la Travesía de las Dos Puertas, seguía preocupada. Aún me quedaba aquella cuesta y luego subir las escaleras del Seminario hasta la segunda planta donde estaba la escuela de Trabajo Social, justo encima de la de Teología.

Entonces, vi a aquel joven y chillé.

 

Salió de ojos azules, cabezón y casi sin ningún pelito. En seguida le llegaron para poblarle la cocorota de un suave nido rubio. A la mamá Lucía le encantaba su segundo hijo. No lo disimulaba con las vecinas, ni con su suegra. ¡Tan doradito de piel y tan claritos los cabellos!

De pequeño la acompañaba a todas partes. Se quedaba a un lado leyendo el cuento de la Isla del Tesoro, mientras ella vendía las hortalizas y los huevos a las mujeres que iban a coger el pescado a la plaza.

También lo llevaba de casa en casa, cuando cargaba con la lechera para amamantar a la familia de algún doctor o de un profesor de universidad. En aquellos días, era fácil verlo arrastrando su diestra por la pared detrás del culo que cargaba con el cántaro.

¡Qué bonito el chiquillo! Repetían la señora y la cocinera de la casa y se volvían para traer alguna galleta o algunos duros para caramelos.

Eso les decían. Sin embargo, la mamá se los guardaba en el bolsillo del mandil, mientras el niño la miraba sin protestar. No lo hizo hasta una noche en que, con doce años, tiró el plato de la cena. Aquellos trozos de porcelana se aprovecharon para romper el invisible cordón que la mujer se empeñaba en anudar entre ellos. Así se fue alejando en su dormitorio, en el patio del colegio y en el humo de los ducados.

Superaba el cuarto de siglo cuando se cruzó conmigo. Con mal aspecto y hablando solo, subía y bajaba la Travesía. En tanto deslizaba su brazo derecho por la inmensa pared blanca que escondía la huerta del Pazo de Xelmírez.

Entonces, se arrancó de esta para acercarse a mí con urgencia. Una sensación extraña me hizo levantar la mirada. Logré ver el gesto de su cara. Contrariada veía como se aproximaba con confianza. Segura de que no le conocía reparé que había algo raro en sus pantalones.

La cremallera estaba abierta. Fuera de ella, se balanceaba un pene flácido.

Del dolor y de otras rosas

Cuando ya se terminaba, y el cadáver envuelto en su caja quedaba enmarcado en la sepultura, comenzó a arrancar las cintas.

-Pero, ¿Qué hace?

-Para saber...

-¿Quién le manda?

Entonces, uno de los hijos se acercó dulcemente para indicarle que parase, que ya los habían anotado y, luego la invitó a dejarlas entre las piedras.

Si ella hubiera pensado un momento, sabía que no estaba en el fuero de los apellidos, reconfortar la pérdida con agradecimientos externos, no era su estilo. Y que, aunque no hubiese sido así, su carácter hacia el gobierno, era en muchos de los casos, un insulto para sus allegados.

Para aquella mujer, la pertenencia habría sido, desde el corto periodo de infancia en casa de la abuela, una ensoñación de caminos pervertidos, una losa que se le enroscara al cuello, y que se soltaba en la construcción de su identidad a través de los que iba escogiendo, o al menos eso iba creyendo,  en vecindad.

Era habitual, y lo es ahora también, que todos aquellos que llevasen el apellido de su marido o el propio, eran sentidos como a un alérgeno y se defendía de este, distanciándolos de ella  y de sus hijos. Pero con el tiempo, volvía a reencontrarse con ellos, en la llegada al tanatorio, a donde acudía puntual desde, sobre todo, la jubilación. 

Su primo, no iba a ser diferente, y allí estaba, ofreciéndose a los huérfanos, para lo que se necesitase, ahora que se iba enfriando el cuerpo del difunto.

Lleva una pasionaria

el alma del olvido

de aguamiel amarga.

A mi lágrima,

a mi miedo.

A mi sonrisa, 

a mi sueño.

De B. A. B.

Alma singular que sufres

y vas buscando tu paraíso

¡Compadéceme!... Si no te maldigo. 1

Hollejo que marchito cruje

en las lágrimas del rocío

ahogado y, solo, destruido,

por la tormenta y el poseído mar,

que heridos desamparan al corsario, 

en la mente del perturbado.

Amantes los poetas son,

entecos y melifluos pérfidos,

innobles yacijas, féretros.

Acaso fui yo quien te enseñó.

Quien te enseñó, a vengarte de mis sueños

por cobardía, corrompiéndolos. 2


1. Baudelaire: Epígrafe par un libro condenado
2. Gil de Biedma: Después de la muerte de Jaime Gil de Biedma

Un deseo, un cariño.

Un deseo, un cariño,

dos deseos, dos besos,

son ellos, mis tres deseos.

Cuatro, como amor de niño,

brazos que a ti y a mí cubran.

Dulces sonrisas nos besen,

tiernas miradas nos unan,

coloridos iris golpean

como de sortilegios

baritas, amantes dedos

mimen como de seda hilos,

el alma, la afable cuna,

que de nubes envuelve

la sombra de la luna.

Brazos que a ti y a mí nos mecen

como a dos niños que se quieren.

Los jóvenes son graciosos,

sonríen, hablan en voz baja

y parecen recién casados:

a su alrededor todo es virgen.

Balzac

Serena, confiada.

Suaves pasteles

desnudan al invierno,

sobre el cadáver del helecho

corren lombrices tras alimento.

Alfombra sonrosada de camelias,

lágrimas de estrellas.

Sobre la rama -bajo las camas-,

arrullos de súplica sumisos

del amante, vanidosos suspiros

del amado.

                                 Fuera, el deseo.

Dentro, mi deseo.

Consolada, sin sospecha.

Dulces delicias

visten la primavera.

Cuatro eran los iris

que se retorcían en el espacio.

Temblaban y reían, 

aventureros sentían

platónico caos.

Se acercaron los iris

a retorcerse en el instante.

Curioseaban y se escondían,

temerosos sentían

codicioso caos.

Se alejaron los iris,

desenroscarse querían.

Lloraban y lucían,

derrotados sentían

agónico caos.

Inánime, la piel de mi espíritu te mira,

enferma cela sus anhelos, cela los tuyos
y avergonzada en tu cama, sueña dolida
que son ciegos tus ojos mudos,
que son muertos por el alma mía.
Cuando quiero envolverte, en sueños me zambullo,
en suspiros que sangran duelos de amatista
para amelar en tus niñas. Y yo soy la que huyo
cuando te dibujo invisible en celosías,
que embargan tus caricias. Untos
que amargan rancios, la cecina
de las cenizas del corazón. Umbrío embudo
que lagrimea licores y vinos, que suspira
quimeras que se pierden en el oscuro hueco, oculto
en plena luz y que se sueñan en fantasías
de mágicas madreperlas. Bordados perpetuos,
cursis duelos. Adorable es su hipocresía,
más humillantes son los harapos, cuando caducos.

Nictalopía

Joden en el eccema de las noches,

vomitan semen en huecos del tiempo,

son amantes joplianos en el cero,

en el éxtasis de nada, en el cero,

en el éxtasis de nada. Y tosen,

suspiros embriagados de veneno.

Transforman la calesa en trineo,

en húmedos maitines sin sermones.

Mudos gritos de gris desconcierto,

que pierden el amor en el aliento

de rancios oropeles que corroen.

Esponjados orgasmos de extranjeros,

oquedades de promiscuo deseo,

en las raleas de la tamizada orbe

que supura ácidos espejos,

aguzadas navajas para cicateros,

                                                                     guachos heridos que...

por no llorar, JODEN.

A p.

Es la sangre de sentimiento

una sangre tan espesa que duela.

Insegura estoy en tu regazo,

con temor busco tus ojos, no los veo, y

si al besarte tiemblo, no es sólo deseo,

también es miedo.

(Cuando niña)

Mi corazón siente tu mano en mi vestido,
tus labios en mi mejilla, tu carne en mi destino.

Y tus lágrimas, ellas en mi mente.

Todo tú se ahoga en el mar inmenso,
en el miedo del día tras la noche,
de la pesadilla tras el dulce sentimiento.

Esta tarde que nos cubre,
cuando nosotros no queremos ver.
Más allá, amigo, mío,
¿no te das cuenta?, ya no,
no es tan misteriosa.

¡Ay! El miedo, mi miedo.

Abrázame, amigo mío,
aprieta los puños entre los dedos,
esconde el alma propia.

¡Mírame!

¿Qué es lo que hacemos?
Duerme en mi hombro,
sueña en mis manos.

Detente en mis silencios
-habita en mí-,
vuela conmigo, y

DESCANSA.

Epístola

Tus manos.                                                                                      Yo.
Gritan.                                                                                              Estoy cansada.
Me acarician.                                                                                   Araño.
-Ven, ven.                                                                                        -Vete, mi amor.
-Di, ¿me sientes?                                                                             (Vesania
                                                                                                         que intento aplazar)
-Ven, ven.                                                                                         -Vete, mi amor.

En el encantamiento,

pávida me sumerjo.

En un halo de arsénico,

conmovida me entierro.

En ellas                                                                                               En mí 

Mi nombre                                                                                          ¡No!

En ellas                                                                                                Mi nombre

En ti                                                                                                    ¡No!

Sutiles maulas.                                                                                    Iris.

-¿Me velas?                                                                                         (Inánime

                                                                                                             desciendo al patíbulo)

-Ven, ven.                                                                                            -Vete, mi amor.

En el encantamiento,

pávida me sumerjo.

En un halo de arsénico,

conmovida me entierro.

                                                                               Y sólo por eso...

                                                                               porque te deseo.

(En tu ombligo)

Reflejo de luna,

en la sombra

de tu cuna,

anillo de boda.

-Entre dos,

tú y yo-

de madre, de amante,

del dolor, 

del amor.

Corazón, vil padre

del amor,

del dolor.

Del ido escondido

-tú y yo,

entre dos-

del amor nacido.

Dulzaina

Quisiera ser humo,

escapar de mí.

Recorrer tus entrañas

y llegar a tu alma.

Y pasear por tus rincones,

y entrar en tu cama.

Y dormir en tus sueños,

y padecer en tu almohada.

Cual vaho de mi boca,

el alma se fugue

de éste, su cuarto -ola

invisible que huye

a recluir su victoria-,

para intruso inflar

allá en tus entrañas

narcóticas lilas

y cruzar lo que sea

que me lleve a tu alma.

Y allí, cortesana:

-Bañarme en tu lengua

y mientras tú dormías,

en tus ojos, soñar.

(Engurrio inválido,

tormenta de espíritu

frenético, mi hálito.)

Las dísonas penas

velan al heraldo,

reposan enfermas,

roban el candado...

y cruzan lo que sea

que les lleven a tu alma.

Para allí, ladronas:

-Bañarse en tu lengua,

y mientras tú dormías,

en tus ojos llorar.

Habanera

Deseo de la mujer,
abanico de habanera,
escuece el roce de la anguila,
¿qué sueña la sibila
cuando el cuerpo amanece
con las agrias salivas? Mece
mano mía a la dulce niña
y despierta a la salvaje
que maúlle en mi torpe silla.

Que haga de mí un fiel paje,

un monstruoso suspiro allane.

El alma del diablo, que

vendida ante la oscura tez

del ángel triste, la hiel,

sangre de mujer, respire.

Ayer suave,

hoy dulce.

Perdió sus hadas

y yo las mías.

Añoradas falsas

que escondidas vivían

detrás del último árbol

que hacía compañía

al escarabajo

que allí yacía.

Ayer suave,

hoy dulce.

Ayer suave,

hoy dulce.

Ayer suave,

hoy dulce.

Ayer suave,

hoy dulce.

Ayer suave,

hoy dulce.

Ayer... 

hoy, duele

Ensueños

Abominables erupciones, fetos

errantes en dormitorios de papel,

que engullen ácidos en gargantas

de infantiles las conciencias, dedos

de ancianas carnes, podridas lavandas

que supuran las paredes, label

de locura que embruja palabras,

ecos sordos que apabullan, infierno

dorado que el aliento amenaza.

¡No mimeis mi ira! No la deseé

para soñar despierta -¡Ay! ¡Piel rosada!-

su cuerpo dormido, que sólo poseo

cuando amante entre grotescas caricias

                             loco de rabia, envuelto en la red

que ella tejió -¡Lloro su impiedad!

Siles bañan de pudor

los algodones de la Tierra.
Huele a iglesia.
Del hielo, el sudor
que empapa las angustias
de las lenguas del Invisible,
de las voces mustias
que desdentadas gimen
a los austeros días
que ahorran de luces y colores,
que embriagan de sombras y dolores.
No hay suerte entre tu nombre y el mío.
Huele a muerte, ¡maldito rocío!

(En tu carne)

Terracotas de lana

que saben a sexo.

Sangre del ánima,

ácido hedor,

                                      salivas.

Idas,

y (SUSPIRO)

-en nos-

venidas.

Esos estremecimientos

que nos arrastran,

carnes de cordero

                                                              que ineptas nos aplastan.

Idas,

y (SUSPIRO)

-en nos-

venidas.