No hago más que quejarme. ¿Y tú?
Sentado en un banco, sobre la hierba, enzarzando el tronco de un sauce.¿No me invitas a sentirte?
Al lenguaje, lo asesinaría con mi rabia.
Quemaría las palabras como a brujas.
Se confirman los helechos cuando trepan
a los balcones de las águilas.
Hormigas voladoras.
Sangre. QUE NADA ME CALME.
Por encima de los olores.
Por el encanto de los fantasmas.
Agua.
La sombra del extraño me evita.
Me relata molestos sucesos.
Voraces encuentros.
Flores.
Las lápidas guardan secretos.
No más intrigantes que los tuyos.
Menos importantes, sin embargo.
Son inútiles las verdades universales.
Sólo me importan las tuyas.
Las mías.
Mármol.
Negro fuego.
Pálida apariencia.
Ceniza para el que nunca encuentra nada.
Discurre la nieve sobre la nieve.
Bajo el calor frío
del papel vacío.
Silencio.
No hay comentarios:
Publicar un comentario