aplastan al musgo,
molestan al grillo.
Se construyen conjuros en las mudas cornisas de las fantasíasde las deformes orugas que nadan en los pantanos del sol.
No te mojes.
El agua está caliente,
abre los poros,
los llena de cuchillas
y, después, llena su lengua de barro
para sellar tu padecimiento.
Pasión. Emoción.
Emoción. Pasión.
Allí no llega la escarcha de LOS OJOS APAGADOS porque sólo sienten las plumas,
nada sabe el nido.
Son las cosquillas para ellas,
no resbalan al río,
no se quieren mojar.
Engordan suerte para los que no se enfadan cuando enfermen las palabras,
cuando la pasión les maldiga, y, se deshinchen los dientes
para los que muerden las razones.
Mientras suplican fiebre
mientras su calor no les maree.
se apechugan contra la caridad del que no cree,
del que cree en nada.
Atan redes las mujeres del puerto,
no esperan a que lleguen los hombres.
Borrachos de coral
se ahogarán
en los brazos de alguna estrella de mar.
la venerabilidad de los pechos de la abertura.
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