Nictalopía

Joden en el eccema de las noches,
vomitan semen en huecos del tiempo,
son amantes joplianos en el cero,
en el éxtasis de nada, en el cero,
en el éxtasis de nada. Y tosen,
suspiros embriagados de veneno.

Transforman la calesa en trineo,
en húmedos maitines sin sermones.
Mudos gritos de gris desconcierto,
que pierden el amor en el aliento
de rancios oropeles que corroen.

Esponjados orgasmos de extranjeros,
oquedades de promiscuo deseo,
en las raleas de la tamizada orbe
que supura ácidos espejos,
aguzadas navajas para cicateros,
                                                                     guachos heridos que...
por no llorar, JODEN.

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PROFECÍA

"La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula y nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra (...)

Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana -la única- está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta (...)

Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La Biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza."


Jorge Luis Borges (Ficciones: La Biblioteca de Babel)