Epístola

Tus manos.                                                                                      Yo.
Gritan.                                                                                              Estoy cansada.
Me acarician.                                                                                   Araño.
-Ven, ven.                                                                                        -Vete, mi amor.
-Di, ¿me sientes?                                                                             (Vesania
                                                                                                         que intento aplazar)
-Ven, ven.                                                                                         -Vete, mi amor.

En el encantamiento,
pávida me sumerjo.
En un halo de arsénico,
conmovida me entierro.

En ellas                                                                                               En mí 
Mi nombre                                                                                          ¡No!
En ellas                                                                                                Mi nombre
En ti                                                                                                    ¡No!
Sutiles maulas.                                                                                    Iris.
-¿Me velas?                                                                                         (Inánime
                                                                                                             desciendo al patíbulo)
-Ven, ven.                                                                                            -Vete, mi amor.
En el encantamiento,
pávida me sumerjo.
En un halo de arsénico,
conmovida me entierro.

                                                                               Y sólo por eso...
                                                                               porque te deseo.

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PROFECÍA

"La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula y nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra (...)

Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana -la única- está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta (...)

Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La Biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza."


Jorge Luis Borges (Ficciones: La Biblioteca de Babel)