Fenilalanina

Desnuda encima de la silla del comedor, la que está más cerca de la ventana. Sin que mis pies toquen el suelo, abrazada a mis rodillas, espero: A que tú llegues y me cuentes qué tal has pasado la noche

Cogida al cactus de la cocina, respondes que es algo que no me importa. Y me obligas a esconderme en la billa de la bombona para dormir

Serpeando sobre el colchón mendigo caricias de almidón y aguardo... tu sonrisa

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PROFECÍA

"La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula y nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra (...)

Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana -la única- está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta (...)

Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La Biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza."


Jorge Luis Borges (Ficciones: La Biblioteca de Babel)